juste un peu dur d’oreille

Sourd ? Mais bien sûr ! Il n’y a qu’un sourd pour supporter le perroquet de Bianca Castafiore, la voix de Bianca Castafiore. Seul un sourd peut faire fleurir des roses blanches pour Bianca Castafiore.

Sourd ? Vous plaisantez ? L’inventeur du Super Trifonar, précurseur de la télé « écran plat, coins carrés », dont il assourdit Moulinsart ? Ce magicien des ultrasons dont la dictature Bordure convoite les découvertes ? Comment est-ce possible ?

Si, si, sourd, je vous assure. Il n’y a qu’à le voir résister aux assauts joviaux de Séraphin Lampion pour comprendre. Seul le Professeur peut essuyer sans dommages ce flot de calembours, ce torrent d’inepties commerciales (Lampion, des assurances Mondass), ce déluge de mots sans en être trempé.

Il est tellement menu, tellement léger, que seul son impressionnant faux col l’empêche de s’envoler à la moindre bourrasque. Léger, pas fragile. Menu, mais téméraire, explosant sans crier gare dans une envolée de savates, capable alors d’effrayer les plus méchants des méchants (l’ignoble milliardaire-clochard du Vol 714 pour Sidney), de bouleverser Haddock, d’inquiéter Tintin. Lui, toujours si courtois, si obligeant, il peut, dans ces moments de colère folle, proférer de terribles jurons inarticulés, pousser des cris abominables, aussi enflés que sa petite barbiche électrisée par la rage. Oui, Tournesol peut hurler comme un sourd !

Léger, léger, une vraie plume. Et dans les courants d’air qui l’emportent, il entraîne avec lui Tintin, Milou, et le capitaine Haddock. Il les emmène toujours plus loin, au plus profond des mers (dans le requin-bathyscaphe du Trésor de Rackham le Rouge), toujours plus haut, jusque sur la lune. Deux fois, il est enlevé. Non pas pris en otage, mais bel et bien ravi. Pfuitt, enlevé, disparu, finito ! Ils se lancent alors à sa recherche. Il est, avec le frêle Tchang, la seule princesse que Tintin s’autorise jamais à délivrer.

Ce petit homme barbichu n’a pas son pareil pour entraîner ses compagnons dans des aventures où les sons se dérobent, où les langues sont plus étrangères que jamais. Lui reste sourd, eux le deviennent, isolés par leur scaphandre, plongés dans le monde hostile des incas du Temple du Soleilou clandestins chez les Bordures (dans L’Affaire Tournesol).

Et jusqu’au bout, même quand nos amis s’apprêtent à goûter un repos bien mérité à Moulinsart, les paroles gardent ce petit air penché que le typhon Triphon leur a imposé. Ainsi, ce flamboyant échange, qui clot l’affaire Tournesol :

« – Haddock : car je suppose que, sans ces plans, les Bordures sont définitivement le bec dans l’eau ?
– Tournesol : Mais non ! Sur ma table de nuit. »

Lui, ce prodigieux savant, il aurait pu bénéficier de toutes les sophistications de la science : implant insoupçonnable, récepteur miniaturisé, que sais-je encore. Mais grand Dieu, pour quoi faire ? Un simple cornet acoustique suffit. Encombrant, désuet, biscornu au point que Haddock le prend pour sa pipe, le bourre, l’allume, et déclenche un début d’incendie dans la base aéronautique de Sbrodj (Syldavie). Un simple cornet, pour ce puits de science. Un « ingénieux petit appareil », comme il dirait volontiers. Comme la ficelle qui rafistole en douce les plus délicats montages technologiques. Comme une rustine sur Ariane 15. Un simple cornet, bien sûr, puisque Tournesol est « juste un peu dur d’oreille ».