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Pourquoi écrire encore ? Pourquoi y revenir encore, à la littérature, à ce qui ne serait qu’écriture, qui ne viendrait au jour que dans ce mouvement propre au langage qu’on nomme littérature ? Pourquoi y croire encore, encore un peu, le temps d’écrire ou de lire, pourquoi s’imaginer encore que quelque chose se passe là, qui fasse effet, qui puisse quelque chose ? Faut-il, comme l’écrit Hélène Cixous dans son Revirements dans l’antarctique du cœur (Galilée, 2011), continuer d’espérer sans espoir, aspirer, (...) Lire →

Ses films tiennent autant de la fresque que du tract, du document que du poème, de l’arme et du refuge. Éloge. Lire →

chapitre un
Toujours commencer par dire qu’il ne s’agit pas d’une histoire de « fantômes ». Aussi rassurantes et réconfortantes qu’étaient ces histoires, elles n’étaient drôles qu’un moment. Comme des religieuses assiégées par des poltergeists qui les « chatouillaient au point de les faire presque mourir » — c’est mignon ça. Ce fantôme à l’ancienne qu’on a fait exploser dans des eaux peu profondes perpétue une plaie de moments sans visages. Mais il ne s’agit pas ici d’une histoire de fantômes parce que les (...) Lire →

Je suis au bureau de poste. Je suis dans la file d’attente, la chose la plus ennuyeuse au monde, afin de payer quinze marks de taxe. Nous sommes au début du mois de juin et cela fait longtemps que Sarajevo n’a pas connu une chaleur pareille. La sueur descend à flots sur mon corps. Ce n’est pas une figure de style, mais une description précise et fiable. La salle est pleine de gens qui transpirent. Tous les employés sont à bout de nerfs, prêts à exploser. Mais la détonation est une chose rare, car la (...) Lire →